En los tiempos de luz,
En las eras formadas por la roca,
En la roca nutrida por el tiempo,
Llegóse   a nuestra piel
La dilución de nuestros sueños.
Nos miramos, nos vimos;
Ellos con  la intensión de despedirse,
Nosotros con el ánimo y el ansia
De retenerlos otros diez minutos,
Lo suficiente para herir
El corazón de una torcaza.

Eso, no fue posible:
Ellos,  no retornaron.
A la distancia, cinco días después,
Contemplamos el rojo de la sangre
En que se convirtieron.
Sentimos el dolor de lo ya ido,
Y el enojo pesado
Por las promesas que se hicieron
Las ilusiones tercas,
Pero inconstantes como el humo;
Las que aun se reían
Como las prostitutas
Cuando  tu hombría no funciona.

Desde esa hora indiferente,
La pintada de rojo,
La que decía que mi enojo
Era infantil berrinche,
Me alejé del  diseño
Del arco iris engañoso.

No volví a contemplarlo.
Para qué
Si se reía en mis narices
Ante mi desconcierto.

Ayer quiso asomarse; lo ignoré.
Con el gesto enfadado
De mi dedo mayor,
Le dije: no retornes,
Eres ya un esqueleto maloliente.
Y no quiero amistad con lo pestífero.

Tus formas se perdieron,
Tus colores no son
Señuelo para mí;
No me queda de ti más que tu imagen,
Y a veces, cuando escucho
El rumor de tu nombre,
Tapono mis oídos
Y continuo mi paso,
Calmado y reticente
A volver al pasado.

Si me buscaras todavía,
Conocerías lo que es en vano:
El espacio interior de las burbujas,
Las pompas de jabón
Personificación de lo vacío,
De lo fútil, lo insustancial y baladí.

Desde el instante mismo
En que la sangre
Trazó la línea entre el jamás,
Y la distancia del ayer,
Se terminaron las presencias
De los vapores insensatos
Que se creyeron tener cuerpo
Siendo tan sol una apariencia.
Y estas, como sabemos
Son forma únicamente;
Son ausencia total de  contenido.

Y se acabó.

Ricardo Montes de Oca, Puebla, Pue., 15-11-2012

Ricardo Montes de Oca ha escrito novelas, ensayos, cuentos y poesía. Ricardo ha cursado estudios profesionales en México y Rusia.