El día que te imaginas que la muerte
Ronda en silencio y sin un gesto
De desagrado ni de furia,
Pues la muerte no siente las pasiones
Que nosotros andamos pregonando;
En el día más gris de la existencia,
Veremos asomar en la maleza
Los ojos de la sierpe que nos mira
Midiendo la distancia
Entre nosotros y ella,
Lanzando al mismo tiempo la advertencia:
Mejor es que te alejes
Porque yo no conozco sentimientos
De conmiseración ni lástima.
Y quizás soy el ser más egoísta:
Para mí, solo cuenta mi existencia.
La de ningún otro viviente
Tiene importancia ni valor.
Así dirá. Y pensaremos:
¿Acaso no es tristeza
Que un ser no tenga sentimientos
De compasión o de clemencia
De dolor, de cariño, de piedad,
Incluso de rencor?
Es triste, para mí, meditaremos,
Pues no sentir que pierdes algo bello,
Algo entrañable para ti,
Es ignorar lo que en la vida
Es vínculo de unión.
Y en ese caso,
Podrás matar, descuartizar,
Derramar sangre ajena gota a gota,
Sin inquietud, ni turbación alguna.
Si ese fuera el principio
De relación entre los hombres,
La humanidad terminaría
Su viaje en el planeta.
Sería esa la suprema tragedia.
Pero no, aun quedan dolor,
Sufrimiento y dolencia
Y para liberarlos
Mejor busquemos algún sauce,
El que nos haga compañía en nuestro llanto,
En el día más triste de la vida.
Pues el dolor nos muerde menos
Cuando se muestra en compañía.
Ricardo Montes de Oca, Puebla, Pue., 22-12-2012
Ricardo Montes de Oca ha escrito novelas, ensayos, cuentos y poesía. Ricardo ha cursado estudios profesionales en México y Rusia.
