8 de marzo de 2023
En el libro de las horas
Sosegada transcurre entre bruma
la imaginación de quien al susurrar
silba en mitad de la noche.
Como quien tiene un cuchillo atravesado en la voz
corta en siglos
las tablas de su encierro.
Dentro y fuera empuja
cuidando de no estropear
la noche que se ciñe a ella
opacado cualquier quiebre de luz.
La oscuridad transcurre
disciplinado al día
haciendo las veces de fatiga.
Que la luz confunda sus vaivenes
como chorro aumente
las aguas negras
donde nacen las emancipaciones.
Degradadas sus fuerzas
libren estrechos caminos
apenas lo que les es asignado.
Dios se apiade del amor y mitigue
la exaltación que su corazón siente
que los muros se edifiquen
para apagar sus ojos y entre ellas
el hielo paralice su razón.