17 de diciembre de 2014
¿Qué es la poesía? ¿Qué es el arte? ¡Para qué sirve si todo el mundo las porta! La escala evolutiva nos ha llevado a la sima, por el simple hecho de que en el corazón humano reposa la sensibilidad.
Herramientas predilectas que nacen con el espíritu humano, bendición computarizada cósmica ¿quién autorizó para que el hombre contara con ellas? Imaginación, creatividad, conocimiento, observación, todas estas conducidas por la experiencia del sujeto. Se abre un abanico casi infinito de posibilidades, donde la naturaleza se combina dentro del mundo social; diversas realidades cosechan aquellos quienes se toman la camisa o el deber del artista.
Todos pueden ser poetas indudablemente, todos pueden ser artistas de una u otra forma. Porque el lenguaje, aquel canal se le ha dado al hombre y a través de dicho conducto se ha construido el universo de los significados. Pero… hay magia entre las palabras, las frases, las estructuras que son contados aquellos quienes las portan. La poesía por ello, es el acercamiento al lenguaje de los dioses, o dicho de otro modo, es un cantar simular al del ruiseñor que canta para encontrar esa comunicación hacia lo cósmico.
La poesía es una liberación del alma para descargar la pena o la dicha, se atreve decir lo que no se puede describir con simples palabras porque a toda profunda emoción ¿hay alguna descripción que se le pueda acercar? Si los significados de las sensaciones no tienen un límite.
Ser poeta significa sufrir todos los días soportando la desilusión que porta a diario el mundo. Es una cruel condena tener profundización en los sentimientos, la sensibilidad tiende a convertirse en un veneno hirviente. Remedio único es tratar de expresarlo a través de las letras, de la pintura de toda acción que conduzca a una liberación. Creo yo que por ello hay arte, y todo aquél que se hace llamar artista si produce las cosas por el hecho de hallar en ellas riquezas o reconocimiento alguno se engaña. Sus obras carecen de profundidad y de voz, nacen muertas para reproducir cosas sin sentido.
Quizás la distinción la hacemos nosotros mismos y la regla que mide lo que vale, no es la opinión necia del hombre sino es el alma del universo. Hay un arte mayor a todo arte y ese es este sueño de realidad tan confuso y extenso que sucumbe al genio en el completo delirio.
Gustavo Crafth H.P. Escritor poblano, autor de El taxi de la unidad 88.
