1 de junio de 2022
Geometría urgente
Cada tanto tiempo surgen
nostalgias de la Alhambra, su memoria ancestral
semeja tejida en ñandutí, filigranas de estucos y sal,
de aquel espejo de agua, en la tarde de lluvia
emerge circundando la fuente del Patio /de los Leones.
Arabescos multicolores recorren sus muros /dormidos,
en los Palacios nazaríes donde florecen sus taraceas,
entonadas en cánticos flamencos.
Sonidos que persisten
atravesando el tiempo
cobijados en la porfiada persistencia de las piedras.
La espiritualidad duerme en la quietud
del agua posada en los Arrayanes.
Se asemeja al sentimiento de melancolía
del Poeta Rabindranath Tagore por su tierra
-India- aromada de sahumerios y de mirra,
del Ganges sagrado de los difuntos y las lavanderas
al sentir un tango, cuando en el veinticuatro
junto a Vitoria Ocampo en Barrancas de San Isidro
supo que el amor no estaba hecho de tizianas
/piedras areniscas
recordando menos lo que dijeron, /
que lo que callaron,
"brindando el don de las lágrimas".
***
Canto rodado
La distancia es azul
leyendo Ungaretti en Roma.
Tomando un café
en la soledad de la mattina
emerge un recuerdo
que no entiendo
si nos vimos tan solo una sola vez.
Apenas te conozco
y sin embargo
explícame
por qué razón
me aferro a tu voz
memoria de los pájaros
cuando siento que vivimos
con intensidad,
quizás en otra vida
recorriendo las callejuelas empedradas
de Trastévere
dialogando en arameo
vistiendo túnicas blancas
mientras tus palabras
ruedan a través de las piedras que cantan
flotan en la bruma
y emergen
desde la distancia,
aunque no te conozco.
***
Contracorriente
Los poetas como los salmones
nadamos contra la corriente
sembramos nuestras semillas
en el desierto
intentando convertir la infertilidad
en bosques de coníferas,
aromando la oscuridad de las cavernas,
buscando a contraluz
ese escueto sendero
que nos guie a tientas
con los ojos cubiertos
al umbral del paraíso.
Myriam Bianchi Hernández. (Montevideo, Uruguay 1962)
