14 de abril de 2018
Señores presidentes…les quiero hacer saber, públicamente,
que hay abuelos y abuelas
que se pasan los días buscando a sus nietos en teclados.
Y mueren sonriendo de nostalgia,
mostrando por pantallas las tostadas tibias,
amasando con harina cibernética.
Y diciendo ¡Ahí está! ¡Ahí está!....a una camarita
cuando los nietos, aparecen moviéndonos la mano…
intentando no llorar cuando ellos nos muestran dibujitos de familia.
Ustedes, y con todo respeto, no han matado a sangre fría,
no han empuñado un fusil, no han cavado trincheras,
ni han inaugurado tumbas en al mar.
Pero sí, sí son responsables por las muertes del alma,
por las muertes de las mesas del domingo,
y por la multiplicación de diplomas con sabor a padres agotados,
arañando trabajos de las nubes para darles diplomas a los hijos,
diplomas que hoy duermen en contenedores de basura.
Los pequeños preguntan ¿Por qué, abu? ¿Por qué?
Los mayores ponen sus universidades en la mochila,
sirviendo café con muffins en tierras extranjeras.
Que yo sepa, señores, si es que así puedo llamarlos, aún no han advertido
cómo hemos ido enterrando las caricias pendientes,
las cunas que nos faltan, las nanas con la voz partida
como trinos de un pájaro que muere…
Ustedes no asisten a los funerales de besos moribundos,
a las mejillas heladas quebradas ante la fría y feroz tecnología.
Y aquí estamos, los abuelos cibernéticos,
muriéndonos y resucitando entre clases eternas de informática,
con abrazos vacíos y caducadas mermeladas,
salvando los recuerdos, riéndonos ante la cámara con desgarro,
para no llorar ante ellos, porque para llorar…
para llorar ya están los aeropuertos.
Aurora Elena Olmedo Videla es originaria de Argentina, actualmente reside en Alicante, España. Aurora es profesora de inglés, Filología inglesa, especializada en Literatura e Instructora de Ceremonia y Protocolo.
