LOS POETAS
Por: Guiomar Cantú*
Los poetas son
mueren, evolucionan y nacen
se van haciendo en los ojos de la lluvia
en el amor que existe en un planeta imaginado
la espera les duele hasta la sombra
están solos
suspendidos en voces que inventan y conocen
tienen la carne cocida de recuerdos
se deslizan sobre arenas movedizas
en sus venas la tinta está a punto de secarse
por eso se suicidan
persiguiendo el horizonte
no avanzan
saltan
su vientre los empuja
caminan en el agua
se disuelven haciéndose palabras.
Los poetas tienen por Dios al tiempo
al espacio que puebla la distancia
lloran en silencio y matan
la vida se les va de madrugada
arquitectos del eco y del murmullo
el insomnio les pesa
los salvan las revelaciones
desentierran su voz
los asusta el miedo a tener miedo
buscan el sol en medio del desierto
hablan en lenguajes que no existen
y conocen
por los dioses se saben protegidos
diseminan la idea de la huída
cosechan la catástrofe del día
la magia
la risa
el instante de luz
el paraíso
escriben
lo que pudo haber sido -sin el miedo-
lo que existe debajo de las manos
adentro de la lengua
en un milímetro alegre del ombligo
y en los pezones azules del aullido
se alimentan de niebla y de borrasca
destruyen la realidad
la reconstruyen
persiguen el augurio
invocan al oráculo en el signo
quieren tocar el sol
se quedan ciegos
son peces que se ahogan
pájaros que en el aire se fecundan
la inspiración les funde los instintos
saben beber del pecho de las musas
ver a través del mar
soñar en medio de la guerra
espíritus viejos -que no han podido irse-
misteriosas criaturas peregrinas
en sus ojos navegan las visiones
los orgasmos
los horrores
el balbuceo mineral
el aliento infinito de la diosa
una conciencia que viene de muy lejos
un ahora metido en el espejo.
*Guiomar Cantú (Esta dirección de correo electrónico está siendo protegida contra los robots de spam. Necesita tener JavaScript habilitado para poder verlo. ) es
escritora y artista multidisciplinaria, egresada de
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