16 de febrero de 2021                                                                                        

Un solo verso fue, tan solo eso,
Y un claro manantial, los breves pozos
brotaron desde oscuros calabazos ,
de espaldas y en silencio y con exceso.

Cayó como el cemento y tanto peso
rompió los diques, liberó los gozos
Y mojó la voluntad de los sollozos…
Hay un poeta que faltó a mi beso.

La poca luz del cuarto despeinada
me cae sin pudor en un suspiro
Y acaso lo imagino y ya lo toco…

Un trozo de sudor, de verso y nada
comulga con mi insomnio y no respiro.
Y nada queda de él, de mí tampoco.

Hay un poeta atado a mi desvelo,
y a una inversa religión que ruega,
a una garganta que se asfixia y niega
el aire, el hambre, el pudor y el cielo.

Una polilla que se come el velo,
metido en una tregua que no llega,
metido en la curva de mi i griega,
ese poeta que me enciende el duelo.

Este poeta que soltó algún verso
como quien suelta un ave y que no sabe
que ahora es mi inquilino por la almohada.

Toda la sordidez de un dios adverso,
cabe en mi cuerpo si lo leo, cabe
en este amor anónimo y sin nada.

Aurora Olmedo