23 de enero de 2023

Eres como un baúl
hecho con el más recio roble
¡firme para cuidar tus tesoros!,
sin muchos artificios ni enredos
—eso te han de parecer los adornos
con los que los débiles negamos
el pragmatismo—,
mamá…pero yo quiero volar.

Y en el intento he caído
unas mil veces y una…
pero yo quiero volar.

No soy más que un pajarraco,
un cuervo torpe
que vuela en círculos
alrededor del basurero…
pero yo quiero volar.

A veces ni yo misma entiendo
por qué prefiero el muladar,
por qué me empeño en este vuelo
si yo no sé volar…
pero yo quiero volar.

Me he golpeado tantas veces,
tantas otras he comido porquería,
y sin embargo,
por el goce del intento
he lanzado al mundo mi desprecio,
incluso a ti,
mi dulce, mi tierna, mi querida….
pero yo quiero volar.

Si por lo menos fuera un águila
y al agitar mis alas
me elevara hasta tocar
las cumbres y el cielo,
quizá encontraría en ti y en tu celo
la disculpa a mi porfía,
pero soy un pajarraco
ni brillo ni me elevo…
pero yo quiero volar.

Quizá esta lágrima sucia
no llegue jamás hasta tu alma
ni comprendas por qué
aunque a veces quisiera refugiarme
en tus brazos de cuna,
con estas alas cortas
y tantos desatinos…
yo prefiero volar.

Brenda Carol Morales
Escritora Guatemalteca